Hace un calor horroroso (NO quiero que empecéis los norteños “uy, pues aquí ha refrescado”, que yo también veo El Tiempo). Repito, hace un calor horroroso, estoy de mala leche, la perra se ha vuelto a subir en el sofá recién limpio y paso de decirle por enésima vez que se baje, y pensé que me iba a salir un post más bonito, pero no. Definitivamente no me gusta el verano, no voy a decir odio porque me reservo la palabra para personas e instituciones. Me han vuelto a denegar un permiso, esta vez uno realmente importante y estoy entre desanimada, asqueada, deprimida, aburrida y yo qué sé. Es que manda huevos, se pone una, crea una empresa que da empleo -en estos tiempos-, buena para el medio ambiente y la salud de las personas, ¿y qué hacen las instituciones? Joderte. Como si ya no fuera suficientemente difícil en sí mismo. ¿Pero qué se puede esperar de ellos? Si son todos unos corruptos, unos ineptos, unos tarados. Este país es UNA MIERDA, no me extraña que estemos como estamos. Es como en los tiempos de la facultad, a más tonto el profesor más suspendía, tenía que remarcar el puesto que ostentaba. En este caso, estamos entre el “bajo cuerda”, por el que ya he tragado (y encantada, al menos es un camino establecido, a eso hemos llegado) y la más absoluta incompetencia. Y acabo de borrar la frase que había escrito porque ya me estoy pasando y soy una señorita 😛 😀

No, pero sobreviviré, como en la canción, y me vengaré, como en las pelis.

Pero con el calor no puedo. Qué sopor. Hasta el ordenador pilla unos recalentones que se me ha apagado cuatro o cinco veces en la última semana. Va haciendo falta otro. No me extraña, son dos años y medio de todo el día, todo el día, para ocio y para trabajo.

No es parálisis, como otras veces, es desgana.

Sí que me está saliendo feo el post, con la de cosas que se me ocurrían mientras viajaba. En fin, es el momento, no me voy a morir ni nada.

A ver, voy a buscar un Youtube bonico, para no dejaros mal sabor de boca:

Uy, en Estocolmo, qué fresquito:

Hacía mucho tiempo que no oía a Van Morrison, hoy he vuelto a hacerlo, en el coche; sólo volvíamos a casa, pero hubiéramos llegado hasta Marrakech:

Days like this

Did ye get healed

Y ya que nos ponemos…

Queen Of The Slipstream

You’re the Queen of the slipstream
With eyes that shine
You have crossed many waters to be here
You have drank of the fountain of innocence
And experienced the long cold wintry years.

There’s a dream where the contents are visible
Where the poetic champions compose
Will you breathe not a word of this secrecy, and
Will you still be my special rose?

Goin’ away far across the sea
But I’ll be back for you
Tell you everything I know
Baby everything is true

Will the blush still remain
On your cheeks my love
In the light always seen
In your head?
Gold and sliver they placed
At your feet my dear
But I know you chose me instead

Goin’ away far across the sea
But I’ll be back for you
Tell you everything I know
Baby everything is true

You’re the Queen of the slipstream
I love you so
You have crossed many waters to be here
And you drink at the fountains of innocence
An experience you know very well

Estas fotos fueron tomadas el 10 de mayo en la T4 del aeropuerto de Barajas.

Al leer hoy un post de Marc Vidal, sobre el mismo tema, me he acordado de las fotos. En ellas se ve cómo una voluntariosa empleada de la limpieza intenta atajar con rollos y rollos de papel, una gotera que a todas luces la desborda:

(la calidad no es muy buena, pero el móvil que llevaba en ese momento no daba para más):

Papel contra goteras en la T4 (2)

Papel contra goteras en la T4

bonita versión: • Romeo and Juliet – The Killers

Cada día me parezco más a mi madre. Hoy he estado con mi hermana y me lo ha comentado justo después de que yo lo pensara. No es que me queje, que mi madre es una mujer admirable, pero no deja de sorprenderme.

Mañana tengo que estar, activa y en otro lugar, a las siete de la mañana. No tengo remedio: la hora en que me duermo es inversamente proporcional a la hora en que tengo que levantarme y a la importancia de la cita. Cuanto más relevante el evento, más tarde me acuesto, menos duermo. Deben ser los nervios, rechazo interno, o quién sabe. Pensaba que con el tiempo la costumbre se iría atenuando, pero no, soy incorregible. Por eso me acuerdo de que me parezco a mi madre, ella siempre dice que cuando tiene que viajar, aunque sea algo irrelevante, la noche antes se pone nerviosa y no puede dormir. Y ya tiene la tira de años, y sigue así. Va a ser que esto no tiene solución.
Será el riesgo, la negación, o vete tú a saber.
Y aquí estoy, que últimamente no escribo un post ni a la de tres; pues hoy, esta noche, me ha dado por ahí. Y con copita y todo, que me he puesto para amenizarme a mí misma. Bueno, ya tengo dos dedos de frente (al menos eso quiero creer) y no me voy a dar el pasote, pero el amago lo tengo.
Me he puesto a los Smiths, altito, que no falte de ná. Cuánto tiempo.
Mañana me voy cagar. Qué finura hablando/escribiendo, ¿verdad? Es la pura verdad.
Asquito de días intensos que estoy teniendo. Tiempo ha me hubiera largado con viento fresco, pero no tengo más remedio que apencar.
Yo no se qué le pasa a esta perra que cada día ladra más, ¿será la música? Son las 23:45 h. Ya se aburrirá, espero.
He tenido tantos posts que escribir estos últimos tiempos… Se los llevará el viento, como los besos que no diste, o como diga la canción.
De verdad que necesito aire puro y éste es mi último reducto.
Qué bonitas canciones las de Morrisey.  Y qué pena que se acabe la copa, y la noche.
Hace un rato he estado con chicas veiteañeras, jóvenes, risueñas y despreocupadas. Me adapté, reí, volví a viejas anécdotas, y sentí vacío y desarraigo.
Que no se acabe la noche.
No puedo decir que sea duro. Duro sería no tener qué comer mañana, el terror, la desesperanza.
Sólo es… un peso.
¿Qué hubiera sido de mi vida de quedarme en Gales, con o sin ella?, ¿de seguir viajando? Cada día que pasa eliges, eliminas posibles.
Me gusta la brisa del mar que siempre corre aquí. Cambió el paradigma, que es como se llama ahora a que el mundo no tiene nada que ver con lo que era o te imaginaste que pudiera ser, ya no existe nada de lo que fue. Y no soy una viejecita flipada con el invento de la radio, y adoro internet, pero estoy asqueada de que todo ha ido a peor. No es sólo que nos vendieran algo que nunca fue, es que esto… no.
Creo que he pillado un poco de insolación; si es que yo el sol… fatal.
No quiero ser pesimista, seguiré riendo, pero ya creo en menos cosas. Sí en que la revolución está en cada uno de nosotros y es mental.
Vaya post a trompicones, todavía soy capaz de colgarlo.
Tiempo, dinero. Ganas.
Me acuerdo cuando me miró, se le iluminaron los ojos, sonrió y me dijo, entre sorprendida y maravillada: “¡Estás soñando!”. Sí, yo sueño, siempre he soñado, despierta, que se disfruta más. Soñaba que me quería mientras me estaba queriendo.
Se va a acabar la noche, lo estoy viendo. Y mañana no voy a estar lúcida, también lo estoy viendo. Si alguna vez lo estuve.
Y pasaré el día a trompicones, como el post.

Para situarnos en esta historia de claros y oscuros, hay que remontarse a los años anteriores a la guerra civil (a riesgo de parecer Garci, pero no, no va a ser tan horrible :P, aunque un poco larga sí).

Sucedió en uno de los municipios de la Serranía de Ronda, en la provincia de Málaga. Por aquel entonces, y aún hoy, se trata de pequeños pueblos muy aislados por las condiciones orográficas, donde había clanes rurales con unas leyes internas diferentes y un sentido de la propiedad muy arraigado.

Este suceso que voy a contar fue tergiversado por los medios de comunicación de la época para entretener a los lectores. Los periodistas se basaron en habladurías y versiones de segunda mano, porque repito, estos pueblos estaban muy aislados y los viajeros lo más lejos que llegaban era a Ronda. Ya existen pocas personas vivas que sepan del suceso, pero alguna queda.

Fernando Fajardo Arroyo era un pastor de cabras de treinta y cinco años, casado y con cinco hijos, de buen carácter en general, aunque algo camorrista y muy influenciable por los comentarios de su familia. No tenía buena fama en el pueblo, y se sospechaba que había robado ganado. Tenía arrendadas unas tierras junto a la finca de su suegro, llamada La Fuencaliente. Aunque era pastor había pensando dedicarse a la agricultura y cuando se enteró de que su suegro iba vender la finca, famosa por su excelente producción, no dudó en mostrar interés. Sin embargo, y aunque ofrecía más dinero que nadie, el suegro se negó a vendérsela, no sabemos la razón (pero ya se la podía haber vendido). Prefirió hacerlo a Santiago Bermúdez, primo de Fernando. Cuando Fernando se enteró de que su primo había comprado las tierras montó en cólera. Él interpretaba que tendría más derecho que nadie a comprarlas. Furioso y enardecido por los comentarios del pueblo y la familia, exigió a Santiago que le revendiera la finca, a lo que éste se negó. Fernando lo consideró como una traición y juró vengarse. En el pueblo comentaba, cada vez que tenía ocasión, que la Fuencaliente tenía que ser suya.

Fuencaliente

Santiago, era un hombre trabajador que llevaba una ganadería, cultivaba la tierra y era guarda de unas minas. Vivía con su esposa y los cuatro hijos de ambos, la menor (que aún vive) de apenas unos meses.
Pasan unos meses y parece que los ánimos se habían calmado, pero Fernando va a la feria de ganado de Ronda en septiembre, vende las cabras y se compra una escopeta. Con el dinero en una mano y la escopeta en otra, va en busca de Santiago y le replantea la compra. Comienzan a discutir, Fernando dispara el arma, hiere a Santiago y, sin ser su intención, mata a la hija de éste, de dieciocho años, que viajaba con su padre en la parte de atrás del mulo.
Fernando se convierte en un forajido perseguido por la guardia civil y huye al monte. Aún así, su afán de conseguir la finca se incrementa y hace llegar la noticia de que su venganza no está cumplida, por lo que Santiago, temeroso, siempre se hace acompañar por un arma y la guardia civil establece un retén permanente para protegerle.
El 3 de diciembre de ese año el retén de la guardia civil marcha a reprimir una revuelta en el pueblo de al lado. En ese momento Fernando acecha la finca, pero es sabedor de su mala puntería. Envía a su hijo en busca de su sobrino, Paulino Fajardo, de veintitrés años, y le requiere para que le ayude en la venganza. No sabemos las motivaciones del joven, pero lo cierto es que colabora con su tío.
Van a la finca y sorprenden a Santiago y a su hijo mayor mientras trabajan el campo. Les disparan, matan al padre y dejan malherido al hijo que huye al monte entre la niebla. La esposa de Santiago, al oír los disparos, sale con la hija pequeña en brazos y también son tiroteadas, al igual que los otros dos hermanos. A continuación, sueltan a los cerdos para que terminen con ellos.
Tan sólo sobreviven el hijo mayor y la pequeña, a pesar de haber recibido disparos.
Fernando vuelve a la sierra, acompañado por su familia y su sobrino.

familia

Fotografía tomada antes de los crímenes: 1 y 2 el matrimonio asesinado Santiago Bermúdez y su mujer, 3 y 4 los dos hijos, 5 es el sobrino Paulino Fajardo colaborador del asesino, y 6 Fernando Fajardo.

Fue tal la crueldad del crimen que todo el país pedía justicia. Las autoridades se obsesionaron por atrapar al asesino.
Estuvieron a punto en varias ocasiones:
Cuentan que un día descansaba en un alto el bandolero junto a su hijo, al que había encargado que vigilara mientras él dormía. El niño no estuvo atento y cuando Fernando despertó una pareja de civiles estaba tan cerca que sólo le dio tiempo a coger la escopeta y salir corriendo, dejando allí la munición y al niño.
Los civiles capturaron al niño y lo llevaron con ellos a la casa de un pastor, donde estuvieron descansando y tomando café. Mientras, Fernando los vigilaba. Cuando se fueron, Fernando pasó por la casa, tomó café, y siguió a los civiles. Los encañonó y ordenó al niño que corriera hacia un lugar seguro.

Fernando visitaba con frecuencia las casas de la zona y los vecinos, por miedo o complicidad, no lo delataban. En una ocasión paró en un cortijo, entró en la casa y dejó la escopeta y el zurrón en el quicio de la puerta. Justo entonces pasaba por la zona una pareja de civiles que viendo la escopeta y el zurrón imaginaron que el bandolero se encontraba dentro del cortijo, dieron el alto a lo que Fernando respondió con un rápido movimiento que le permitió alcanzar la escopeta y encañonar a los civiles que huyeron despavoridos hacia el río, entre una lluvia de disparos. Los civiles subieron al cortijo varias horas después. Mientras tanto, Fernando hacía tiempo que se había marchado; los civiles tomaron como escudos humanos a dos hijas del dueño ante el temor de que Fernando se encontrara aún en el cortijo. Para justificar semejante ridículo la emprendieron a balazos con la fachada principal de la casa. Aún son visibles los impactos de los proyectiles en la pared de la casa.

A pesar de estas ocasiones en la que Fernando logró escapar, acabaron por dar con su paradero. Se produjo una emboscada y un enfrentamiento muy largo y duro que finalizó con la muerte de Fernando y dos de sus hijos, así como de un guardia civil.

El sobrino, Paulino Fajardo, huyó herido y desapareció, al tiempo que comenzaba su leyenda.
Paulino hace suyas las malas intenciones de su tío, extendidas ahora a toda la familia de los Bermúdez, a quienes acusaba del chivatazo que acabó con la vida de su tío y estuvo a punto de terminar con la suya.
Paulino, posiblemente, estimaba que la polémica entre Santiago y su tío Fernando era una cuestión familiar y no de justicia, que había que dilucidarla entre ellos. Quizás la idea que manejaban era matar a Santiago, pero una vez cumplido el objetivo la eliminación de testigos justificaba, para Paulino y Fernando, los otros asesinatos; ahora Paulino pretendía seguir matando a los Bermúdez, esta vez por chivatos.
Paulino contaba con grandes simpatías entre la gente del campo y en su pueblo; así se explica que, tan sólo un mes después de ser herido, hubiera curado sus heridas e intentara asesinar a otro de los Bermúdez, tiroteándolo cuando se dirigía a la Fuencaliente con su familia en un mulo. Con más puntería que su tío, más arrojo y más simpatías que él, siguió huido en la sierra. Con fama de comunista, para muchos era un referente de la situación convulsa que se vivía en el país. Su nombre, frecuentemente, se utilizaba como amenaza: “como baje Paulino Fajardo de la sierra, a más de uno…”, decían los naturales de la zona cuando los conflictos con los señoritos del lugar se tornaban especialmente difíciles. Se tiene constancia de varios tiroteos con la guardia civil, y también intentó tres nuevas agresiones contra los Bermúdez.
Con el estallido de la guerra civil, Paulino Fajardo pasó de proscrito a Jefe de Milicias Populares de su pueblo. La transformación fue radical: un hombre de campo, con una imagen rudimentaria de la justicia, que había intentado matar a sus parientes y había participado en una carnicería, asume responsabilidades de un cargo político. Aún en medio de una guerra y cuando más fácil tenía la venganza, parece que cambia sus reglas del juego y acepta normas hasta mucho más allá que sus correligionarios del Frente Popular. Así, de bandolero en la sierra pasó a protector de personas de derechas. Curiosamente, no volvió a ejercer ningún acto violento contra los Bermúdez. Una vez en el poder, no lo utiliza para vengarse.
Se tiene constancia de que también evitó la muerte del cura de su pueblo y de muchos otros de ideología de derechas. La secretaria local de falange fue capturada en Ronda y Paulino Fajardo fue hasta allí a lomos de un caballo blanco que había pertenecido al capitán de la guardia civil, para conseguir salvarla del fusilamiento, hecho que consiguió y que está certificado por esa misma persona.
Según dicen, aunque ya raya la idealización y hasta la extraña “santificación” de este personaje, Paulino Fajardo custodió personalmente la mano de Santa Teresa para que no sufriera daño alguno y posteriormente la depositó en un convento de Marbella. La mano, con el tiempo, fue donada a Franco que la mantuvo en su dormitorio como reliquia durante los años que ejerció la dictadura.
Sin embargo, Paulino debió conservar gusto por el modelo de justicia que trataron de aplicar su tío y él en la Fuencaliente: sabedor de que la moral de la tropa estaba baja y de la ineficacia de los comités locales, siguiendo su costumbre de participar en los ajustes de cuentas e impartir su peculiar justicia, mató de un tiro a bocajarro a un Jefe de Milicias de Marbella que se quedaba con dinero de los milicianos.
Antes, el Jefe de Milicias, había escrito una carta contra Queipo de Llano con insultos y amenazas y la firmó como Paulino Fajardo. Cuando las tropas franquistas tomaron Ronda, Paulino es puesto en busca y captura. Su madre, el cura, la falangista y otros muchos hablan por él y consiguen que se entregue con la promesa de que será tratado con justicia. Paulino se entrega, pero tres días después fue fusilado en la cárcel de Málaga sin que se le hubiera abierto causa judicial ninguna. Era el año 1.937.

earth

“Si alguna vez vais a tomar el té con el Papa, decidle que una bruja transgénero ha dicho que Jesús es una niña de Afganistán”.

Antony, el de los Johnson, dixit. La bruja transgénero es él.
No era una frase preparada, la pronunció sobre la marcha durante su último concierto en Madrid, en mitad de un discurso feminista de más diez minutos que a algunos cargó ligeramente y a mí me entusiasmó (contra lo que pueda parecer, es un tipo divertido). Después interpretó al piano cómo sería la segunda venida de Jesús, encarnado en la niña de Afganistán, cómo sale de una cueva y divide las aguas y, (suspense…) todos, y ella misma, toman consciencia de que es Jesús. Se le va la bola, pero es un ser maravilloso.

Ésta es mi canción favorita de Antony: Cripple and the Starfish

La cantó en el concierto. En un momento dado se bloqueó. Podía haber seguido, acompañado por unos músicos excelentes, y prácticamente nadie se hubiera dado cuenta (¿cuántas veces no hemos visto eso en un concierto?), pero paró y ordenó a sus sorprendidos acompañantes que pararan. Dijo que a veces se bloqueaba cuando cantaba esa canción (no me extraña, yo estaba extasiada); la gente aplaudió y él dijo, disgustado consigo mismo, que no aplaudieran, que las cosas malas no se aplauden. Y volvió, con mucha aplicación, al teclado.

◊◊◊

Estos días han muerto Antonio Vega y Mario Benedetti. El mundo está hecho una mierda, pero cuando piensas en estas personas, te das cuenta de que también está lleno de seres maravillosos, artistas y poetas que regalan magia, y gente corriente también, gente con enormes corazones que por lo menos te permiten pensar que este paseo merece la pena.

De nuevo he cambiado mi vida, no tengo remedio.
Cuando por fin comencé el proyecto fue como estar enamorada. Me acostaba pensando en él. Me despertaba, al amanecer, hecha polvo, y sin dolor, ilusionada, me iba hacia allá.
El enamoramiento pasó casi a obsesión, tengo tendencia, y ahora estoy buscando equilibrios.
No sólo encontré a la empleada perfecta, ¡encontré a dos! No hay nada como desear las cosas, tengo la maldición.
Fui a Lisboa, el último día conseguí desconectar. Fui a Madrid y me hubiera quedado. Volví y el dinosaurio seguía allí 🙂

No paro de aprender cosas y el cielo me parece más grande que antes, aunque a veces no pueda sino preguntarme por qué iría a plantar la estaca aquí.

Desayunamos en un bar de viejos, puedes ver a algunos con el carajillo, otros con las tragaperras, tan temprano. Allí te enteras de todo y puedes contratar personal, maquinaria, lo que quieras.
A media mañana vamos al bar ultrapijo del puerto deportivo, donde además hay wifi. Con nuestras peores pintas, las botas hasta arriba de barro, allí nos plantamos, entre jubilados ricos y parásitos varios. En este lugar también se hacen negocios, ventas de yates de millonarios venidos a menos y esas cosas.
Algunos días, por la tarde, si hay que hablar más cosas, vamos al chiringuito moderno que está más lejos, donde a veces los guiris se reúnen a ver el fútbol.
Un día fuimos a la playa, a la bonita, por cambiar, pero allí no hay mesas.

También nos vienen a visitar, no sólo los de los presupuestos, sino toda una procesión de gentes variadas que se dan largos paseos para preguntar qué es lo que hacemos allí. Unos aconsejan, otros se entusiasman, los malvados desaniman.

Es un mundo extraño, para qué lo voy a negar, pero una aventura más.

Lo único, la distancia: la previsible soledad y el temido olvido. Y organizar viajes, escalas y encuentros, arañar los días para poder repartirme.

Algún día volverá a cambiar mi vida, pero para eso todavía queda mucho. Mientras, tras el enamoramiento, tengo un compromiso con un trocito de tierra.

Comentaba hoy con mi hermana, autopista de la Costa del Sol por delante, la pena de que se hubiera desperdiciado la oportunidad, al construir tanto, de hacerlo en casas sostenibles. Lo dije con hastío, puede que por última vez, puesto que el tema no da para más. A esto, mi hermana me respondió, con tranquilidad y optimismo, que todo ello tenía una cosa buena. La miré con incredulidad, con gran incredulidad, llegué a pensar hasta que me estaba vacilando. Sí, me respondió, como ha habido taaaanto dinero y no se sabía qué hacer con él, se han gastado millones y millones en jardinería ambiental. ¿Te has fijado, por ejemplo, en la cantidad de palmeras washingtonias que se han plantado? Cuando esas palmeras crezcan las copas toparán las unas con las otras. Se van a formar verdaderos bosques, de palmeras y de todos esos arbolitos que ahora parecen escuchimizados. Esos árboles crecerán y para entonces ya nadie los podrá quitar. Algún día, las casas, que se han construido con materiales de mala calidad, se caerán, y los árboles perdurarán.

Mi hermana dixit.

No lo digo por hacerme la que sabe más que nadie, pero es que a mí misma se me olvida. Todos los medios españoles desinforman sobre lo que ocurre en Venezuela, Bolivia y países latinoamericanos en la misma onda. (Me hizo gracia cuando en una entrevista le preguntaron a Evo Morales qué le diría al recién elegido presidente paraguayo y respondió: “Bienvenido al eje del mal”).
No sé la razón profunda (aunque la sospecho, y no quiero hacerlo), pero la actitud de los medios españoles, no sólo de los tradicionalmente de derechas, sino especialmente El País y recientemente Público, hacia estos gobiernos es de auténtica inquina.

Un ejemplo reciente: imaginaos que en España se celebra un referéndum, y resulta que hay zonas, pongamos por caso, País Vasco y Cataluña (y el paralelismo lo paramos ahí porque no es comparable), donde el porcentaje de votos de aprobación es menor y no llega al 50%, pero al final es aprobado. ¿Titularía al día siguiente El País “España se rompe”, “Zapatero divide a España”? No. Pues eso hace con Bolivia, cual Jiménez Losantos cualquiera. Y eso que la constitución boliviana, tampoco he profundizado mucho en el tema, recoge aspectos tan “terribles” como el reconocimento de los derechos de los pueblos indígenas o la prohibición de privatizar el agua y la electricidad. Qué cosa tan tremenda.

Haciéndome eco de uno de los comentarios más repetidos en los últimos tiempos, es increíble como siempre se ha criticado cualquier nacionalización por parte de estos países pobres, pero ahora, cuando se trata de insuflar dinero a los bancos o incluso nacionalizarlos a todos, hasta a los neocons les parece estupendo. Hay que ser hipócrita.
Y también, al hilo, me repatea cuando el gobierno español se lanza a pecho descubierto a defender a compañías tipo Repsol, BBVA y Telefónica, porque son españolas. Que son unas putas compañías privadas, que la mitad de los accionistas no son españoles ni nada, y aunque lo fueran. ¿Qué preferimos, que los beneficios de unas explotaciones petrolíferas redunden en una compañía privada (en las carteras de los accionistas, que son los mismos de los bancos y las inmobiliarias) o en los habitantes empobrecidos de estos países? Igual el gobierno, antes de lanzarse, debiera preguntar a sus propios votantes.

Fue escandalosa la manipulación que El País realizó no hace mucho, cuando las revueltas en Bolivia. Había dos grupos, los opositores, violentos y organizados, y los indígenas que apoyaban a Evo Morales, que en esta ocasión decidieron apostarse pacíficamente junto al Palacio presidencial para mostrarle su apoyo. El País no dudó en mostrar a los violentos (que se ven que son niños pijos con pelas suficientes como para hacerse “escuditos” de serie –encima con el emblema de Santa Cruz, el núcleo de la oposición al gobierno, que hay que tener poca idea para no darse cuenta-) como si fueran los que apoyaban a Morales, y a los pacíficos (indígenas) como si fueran los pobrecitos opositores.
Pues bien, El País tardó diez meses en dar explicaciones. Y en este caso no me cuela que fuera un error, lo siento.

El delito de estos gobiernos, principalmente, recae en cosas tan deleznables como, por ejemplo, pedir que las compañías extranjeras paguen impuestos como lo hacen en los demás países desarrollados, cosa que hasta ahora no hacían. Y claro, de no pagar nada, a tener que pagar una pasta, duele.
Sí, por ejemplo, aunque nos pueda parecer inconcebible, hasta que Chávez llegó al poder, ninguna compañía extranjera, las que manejan el grueso de la economía del país, ya fuera petroleras o de alimentación, pagaba impuestos. Eso no se cuenta.

Recientemente ha habido cambios en Público, se ha producido un trasvase de gente desde El País. En esta nueva línea, nada más destituir al director (cuyo blog desde entonces está mejor que nunca), se ha cambiado al corresponsal en Venezuela. Demasiado sospechoso.

Hay que tener mucho cuidado. Estamos intoxicados todos, yo la primera. Es fácil, y críticos como somos, dejarnos llevar.
Así que cuando leo algo sobre esto en El País, o ahora en Público (mi panfleto favorito), tengo que sacar el chip de alerta y pensar que me la pueden estar metiendo (más de lo habitual).
No es que yo a Chávez le tenga simpatía. El tipo tiene un ego del tamaño de varios campos de fútbol (la medida española de las cosas), y es impresentable su ansia de perpetuarse en el poder, pero se trata a estos países como si fueran dictaduras, y no lo son. Cuando lo sean, entonces entenderé la actitud de acoso y derribo, pero hoy por hoy no lo son, y lo que hacen los medios españoles es ningunear la voluntad política de esos pueblos.

*Quitando lo chabacano que es Chávez, ha tenido puntos históricos estos años, como cuando llamó borracho a Bush (“danger, danger”), o cuando a raíz de la expulsión del embajador de EEUU de Bolivia (que era de la CÍA y apoyaba un golpe de estado, cosa que no me creo que sea mentira, ni baladí), dijo “váyanse al carajo”, “yanquis de mierda”. Diplomacia fina no es, la verdad, pero dio en el clavo sobre lo que muchos pensaban. Por ejemplo, El País hizo más hincapié en las palabras del presidente venezolano que en la profundización sobre el hecho gravísimo de la incitación al golpe de estado sobre un estado democrático (el enésimo).

Me llamó la atención algo que dijo Chávez en su discurso durante la última reunión del Foro Social Mundial. Decía que allí se habían encontrado un militar (él mismo), un obispo (el presidente de Paraguay), un chicago boy (Correa es un economista de la Escuela de Chicago –de ésos que EEUU formaba para luego gobernar Latinoamérica en el neoliberalismo, si no en una dictadura- reconvertido) y un tupacamaru (Morales). Es verdad que los tiempos cambian una barbaridad. Años atrás, los tres primeros hubieran sido los dictadores perfectos, y el cuarto, el opositor perseguido.

Tampoco hablan nunca los medios de la erradicación del analfabetismo en los niños de Bolivia y Venezuela, que a día de hoy es total. Y con democracia, que no son Cuba. Tampoco de la corrección en los índices de pobreza. Según la ONU, en los últimos años, en los únicos países donde el problema del hambre ha mejorado de manera destacable ha sido en Brasil y los del entorno. Ya lo digo, para mí esos presidentes (quitando a Lula, que tiene un pase, aunque haya defraudado a muchos) no son santo de mi devoción, demasiado brutos, demasiado aire paleto (habría que ver su opinión sobre la homosexualidad, por ejemplo, -y los indígenas muy guays todos, pero son machistas a más no poder-), pero sólo con lo que ya han hecho, para como está el mundo, me vale.